Lo ajeno

“Pensé una cosa curiosa. Hace tres días que no me viene nada de la lejana.

Tal vez ahora no le pegan…”

 Julio cortázar

El grito ajeno de mis entrañas corrompidas

y el sabor de las palabras rotas

 me estremece,

debilita el canto ensimismado en una mala fábula.

El frio, suma una memoria retrasada 

en los confines de mi escritura sonora,

nada más que sonora.

Retumba el tímpano incómodo,

ocultando pasajes despedidos sólo por la boca.

Mis labios articulan

el alma que no hubo para mí,

-que estrecha de placer inconsciente-

rememora desde las prisas  acurrucadas  bajo mis manos,

aquellas manos  que sacuden estaciones frenéticas,

el mar tornasolado

y  el asilo bajo el nicho de un otoño perdido.

La narcótica aurora cimienta el sueño

Y  entonces,  extirpo el vientre asolado sobre la mesa,

inventado, dulce, inmenso como una caricia desordenada.

Una lengua extranjera

Escarba retazos del sentido.

Juega el destino y desoriento

El abismo. 

Entre líneas

Sembré de rodillas los ojos escurridizos

entre salvia y arena,

en los pasos interestelares de la memoria.

Entre reflejos audibles intento eliminar

el centímetro de paz y

la cómoda distancia de lo dicho.

El despertar de las nubes

crea imágenes intuitivas,

mientras él está del otro lado

saltando y  suavizando sonidos,

como haciendo un llamado

a la tan fantástica operación dualista.

Mis Prolegómenos

Miro las calles asfaltadas
por el silencio uniforme de los latidos de ultratumba.
Nunca entendí las raíces de mis ojos,
y mucho menos las de mis palabras y oídos.
No comprendo los recuerdos inventados,
                                                              (esas creaciones para sobrellevar la estación fría)
Es por eso que intento trazar aformalidades cerca del océano.


La naturaleza de las aves me es arcano
como el enigma de las palabras irreales.

Hay inviernos soprepasados de ideas,
tardes en estado de letargo y
caminos demasiado sonoros,
-inservibles para la práctica de paz-

Esta ciudad mental
se rige en la inventiva,
para entreoír los pasos de las manos
enredadas en mi sicosis.

Alucino

Desarreglo mis sentidos
invocando a los desvelos florecidos
de la espalda apaciguada
en verdades añejas.

Y no me hablen de las ventajas del sueño,
ni de vergüenzas efímeras,
pues estoy aquí descontenta
reconstruyendo  deseos brutales
invadida de plagas déspotas.
Ahogándome en patologías extraterrestres
como una enfermedad asintomática.

A esta altura, morfeo es una puta
que solo se encuentra en burdeles que mutan segundo a segundo.
Aquí, es donde el todopoderoso lame sus culpas
de experimentos equívocos.

Complejo es reinventarse,
mas aún cuando se tiene una  bicicleta
sin pedales.

Mal dicho

Exiliar los verbos

para convertirlos en paja.

Transformar el tacto,

simular un viaje

y caminar sobre las manos.

Fusiones indómitas,

destacadamente olfativas

Como si la acción prevaleciera al sentido.

De cerca, el aire se condensa,

se sienten reproches de seda

y el tiempo se disfraza en un reloj de bolsillo.

¡Sí!

El tiempo se disfraza,

adorna diademas pasadas de moda.

 Y  el rey olvida sus paladines

en siluetas desgastadas

como un lápiz enajenado.

Sinestesia

Si cambias tu sombra y

descubres que quieres coronar

el sangramiento de tus

sortilegios.

Ansiando el género mil veces descrito,

más ahora

que está corrompido.

Misticismo mitológico, en

fonemas de un viejo intelectual,

más parecido a un cisne infiel

en el puerto de los mil y un

imaginarios.

Quisieras enfrentarte a

las máscaras impuestas por

el trono de los perdonados…

y aunque digan que soy

el timbre de Dionisio.

Seguiremos cayendo en el

Purgatorio de tu santidad…

Encadenados a los brazos de un cuadrado elegante.

café

La cordura, inconsciencia metafísica...

campo magnético martirizado en  tu escondite del dúo de acentuados sonidos siameses. 

incomodidad fatídica, que juega adivinando anomalías 

entre el revoltijo de palabras escupidas. 

cuatro segundos y perdiste

Astucia

La tarde explora sus galaxias inventadas...

en el cielo de madera blanca se iluminan las estrellas inquietas,
mientras las mariposas atrapadas se enredan con el viento.
Como los sueños de un viajero con  alas atrofiadas,
y las palabras
                    s
                      e
                    
                           c
                             a
                                e
                                   n
                                        de su boca para llegar a los oídos de la princesa del espacio cuadrado.

Travesía

si sumas las palabras y las divides por la casualidad,
tienes el viaje de tu sangre en los riachuelos de la sutileza.

perspectivas

el tacto de los ojos desorbitados camina entre los simios del planeta de los imaginarios,
como una búsqueda santificada,
o pareciendo crear cavernas deshabitadas con  trucos esterilizados en lava fría.

los eruditos decían que las pupilas malgastaban los tesoros,
se perdían en las hojas del submundo...

tanta verborrea y sonidos que parían frases oscuras,
como ese  Dios de capucha púrpura
que simula canonizaciones, falsas como su riqueza.

y mientras los títeres sueltan carcajadas obligadas,
y les cosen las orejas en los entre techos de la metrópolis de mierda.

Ventana

Si  pudiera reposar sobre el suelo para idear las palabras,
cambiaría los caminos
sólo para  ir levitando sobre los hombros de un arbusto viejo y con raíces eternas.
si pudiera crear los deseos de una voz y transformarlos
en agua.
Crecerían   lagunas de pensamientos, como esa voluntad que se regocija y
agoniza en los silencios  de los recuerdos en polvo.

Hemos visto nacer las súplicas más veces de las que se puede creer,
y si pudiera borrar las palabras para sentir que son las primeras.
volaría hasta el infinito para cantar todo lo que ideé
en la universalidad de mi afasia simulada.

Salvados

Estábamos soñando esos días,
imaginamos que danzábamos como libélulas en noches húmedas,
en ese mar que nos envuelve en las mañanas con una melodía de  cajita musical
suave como una tarde de otoño.
imaginamos el amanecer sentados, arrancándonos las historias de ayer en bellavista
con la mente un poco confundida...
sentíamos el puerto en nuestros brazos, con el futuro en los dedos como si estuviéramos destinados a la estupidez colectiva.

Somos las vibraciones de las palmas de nuestras manos,
y caminamos sobre los cerros coloridos,
de un  Valparaíso hoy sumiso, conciso, baldío...
de mentes rotas con los recuerdos de antaño,
de generaciones olvidadas.

hoy quedan las fotografías simuladas,
-pasajes  pintados- para verlos y no sentirlos.

suerte

divido en el siguiente sentido de tus palabras inventadas,
tal como esa sórdida sonrisa egocéntrica.

métrica desvariada en los sueños mágicos
de un misticismo racional aparentemente natural.

son como alas dibujadas en las olas
de una noche de primavera un tanto nublada con viento norte.

parecieran desvanecerse los pasos
hoy fósiles de tu pasado.
un poco escondidos (un tanto invisibles)

yo juego adivinando tu cultura,
en una antropología de dos que disiente de la teoría
estúpida que todos predican.

es como sentarse en madera fría,
en una noche de noviembre.
con el pelo en los ojos y tus sonrisas atrapadas.

Ciegos, sordos y tontos

Prostituta escéptica, piel camaleónica

a-cómica, a-típica, a-crónica,

Simpática y  carismática.

Los de cuello negro a-sociales arrodillados que mendigan atención.

Excitación planeada, concientes del disfraz

que los iguala en un ejército símil de voz,

comunes ignorantes, comunes a-típicos, 

mendigos de ojos, desterrados

A-a-a-a-a-a… alineados.  

de la impaciencia, de la sordera...

El silencio se apodera de mis sentidos,
-estúpida ceguera-
la libertad está domada por conceptos fríos, un alma encadenada y falsas promesas.
pequeña muerte, incesantes latidos,
tócame, suéñame, salte del camino y vuela hacia el mar.

Saltamontes merodeando en una escalinata muerta, ¿o está viva?,

Sudores sin sentido, soñadores somos de sueños sátiros, simples sacos y humos blancos.

-tocan a la puerta-

Me escondo, demasiada emoción comprimida, posibles placeres culpables salgan a su vista.

Él también se esconde…. Tocó despacio, como si quisiera que yo no saliera.

MOL-DE-A-BLE

tímido, vuela en una masa de cuerpos ciegos, a veces es rojo, otras verde, amarillo, azul o también alto, gigantezco, pequeño y pequeñísimo... hay días en que sonríe como ellos, llora como todos y se esconde para soñar como muchos... incapaces  de quitarse la venda, prefieren seguir caminando y cambiar de color en cada estación.

en un segundo todo cambió,

es como si el mar en una de sus olas se tragara un sueño y devolviera otro, que tan bueno o malo sea... quién sabe...